Das Schienennetz verlor sich zwischen niedriger Bebauung. Es war von Rost bedeckt. Gestrüpp, versteckte Winkel, der Geruch der erhitzten Teerdächer - gerade richtig, um sich hinzusetzen, Obstwein zu trinken und die Fernzüge zu betrachten, in die man niemals einsteigen wird. Besonnte Mauern, kleine Sitzbänke aus ein paar Ziegelsteinen und einem Brett, das Funkeln grüner und brauner Glassplitter, weiße Kapseln, die bunten Müllzungen, die von den Halden herunterleckten, und ein zwölfjähriges Mädchen in Mamas hochhackigen Schuhen mit einem lackierten Kinderwagen, der seine fünfzehn Jahre alt war. Die Eisenbahnvorstädte erinnern immer an Niemandsland - weder lebt, noch wohnt, noch arbeitet man dort, deshalb ist alles erlaubt, und die faulen Züge, die eben erst Anlauf nehmen oder schon wieder abbremsen, verbreiten eine unwirkliche Atmosphäre, und alles ertrinkt im Halbschlaf der Peripherie zwischen Kindheit und Reife, wo Traum und Realität nicht zu trennen sind.
Andrzej Stasiuk
aus: Andrzej Stasiuk, Die Welt hinter Dukla, Suhrkamp, 2002, Frankfurt am Main