Es dengelt, es dengelt arg, und wie ein alter Eichelhäher siebt Gott das Licht in größter, liebevoller Eile, entkernt die Wörter sacht. Prasseln, Friede, nur diesen Dellen hier fehlt ringsum die Fläche. Àxel Sanjosé aus: Anaptyxis, Rimbaud Verlag, 2013, Aachen