Die Vergleiche hissen die Segel

Das Gefühl, von dir berührt zu werden, 

vergleiche ich mit einem

vom verschwenderischen Blau

des Himmels gebannten Blick.

Es ist, als würde ich schwimmen

in einem durch die Haut schimmernden See,

inmitten der gespiegelten Wolken

deiner Hand.

Orsolya Kalász

aus: Orsolya Kalász, Das Eine,

Brüterich Press, 2016, Berlin

Liz im September

Wenn du an mich denkst, Dolores,

wenn ich mal nicht mehr bin,

dann wirst du dich so an mich erinnern:

Treibend.

Hinterland

Immer wieder versucht eine Klinge kalter Luft, 

das Busfenster aufzustemmen. Das Frühlingsland

läßt sich nicht aussperren. Die Klotür 

schlägt wieder und wieder. Wir sind nur wenige:

eine Frau, matt-betrunken oder bekifft,

in zerrissenen Jeans, ein spanisch-amerikanischer 

Reisender und, vorn, eine Schwarze, vermummt. 

Leere schafft eine gesellige Aura

durch die Dörfer im Norden - immer gleich,

aber wichtig in den kleinen Unterschieden

der Felder, weiter Höfe mit Wäsche, alten Geräts - wo

    Menschen leben

mit der Straße Geduld und flacher Gewißheit.

Manchmal fühl ich mich manchmal

verlassen die Musen, die Musen verlassen Amerika.

Ihre müden Gesichter sind müde der Eisenfelder,

ihre Höhlungen singen die Gruben Appalachias;

sie sind Bergfrauen, kreidedünn mit knotigen 

    Ellenbogen,

die Sehnen am Hals gespannt wie Banjosaiten,

sie, einmal gefleckte Palominos mit Mädchenmähnen,

galloppierten plinke-di-plank über blaue Weiden,

spähten in baumerstarrten Sommerseen,

als die komischen Kalender alle Wahrheit waren.

Die Abfahrt überkommt mich als Rauch

von den fernen Fabriken. 

Aber wären die Weidenlyren, die gekappten, gefächerten

    Weiden

mit klarer Übersetzung des Wassers in Lieder,

wären die Spatzen herzzerrissen wie Nachtigallen,

deren Trauer das nahe Gewitter auftürmt

über den Catskills, was wäre ihre Thema?

Die Frühlingshügel sind sonnenfleckig, die keuschen weißen 

    Scheunen blitzen

durch schirmende Blätter die Kraft ihrer Träume,

wie eine weiße Brücke aus Brettern über quengelndem Bach. 

Klare Bilder! Direkt wie eurer Töchter 

klare Blicke euer Starren erwidern,

unwiderleglich und tödlich - 

nein, sie sind sinnlicher. 

Ich verliebe mich in Amerika.

Ich muß die kalten kleinen Steine der Quelle 

auf meine Zunge legen, um ihre Sprache zu lernen,

um gewiß wie Esche und Birke zu sprechen.

Ich werde an die verwitwete Tür

eines dieser Dörfer klopfen,

wo sie mich einlassen, wie weite Wiesen,

wie blaue Leeren zwischen Bergen,

und werde ihre Arme halten an zerbrochenen Ellenbogen, 

das feuchte Haar streichen aus Stirne

warm wie Brot oder Heimkehr.

Derek Walcott

aus: Derek Walcott, Das Königreich des Sternapfels, Hanser Verlag - Edition Akzente, 1989, München / Wien

...

Diese Eigenheime sind allesamt Varianten unseres Hauses, bewohnt von Menschen mit Varianten der Hoffnung, die sich mit dem Ratenkauf solcher Häuser verbindet: Hier ein bisschen erfüllter das gemeinsame Leben, dort ein wenig näher am Irrtum gebaut. Hier verwunschen der Garten, dort verwahrlost, und übermorgen pflanze ich einen Apfelbaum. 

Heike-Melba Fendel
aus: Heike-Melba Fendel, Zehn Tage im Februar, Blumenbar / Aufbau Verlag, 2017, Berlin

Man tummelt sich im Mittelmäßigen.

Kleine Werke, kleine Leidenschaften und kleine Leute;

man hat nichts anderes um sich herum.

Gustave Flaubert

Karte der neuen Welt

(3) Seekraniche

"Nur in einer Welt mit Kranichen und Pferden",

schrieb Robert Graves, "kann Dichtung überleben."

Oder kundige Ziegen auf Felsen. Das Epos

folgt dem Pflug, das Metrum dem Schlag auf den Amboß;

es deutet Prophetie die Zeichen der Störche, und Ehrfurcht

den Nackenbogen des Hengstes.

Die Flamme hat der Zypresse verkohlten Docht verlassen;

das Licht wird einfangen nun diese Inseln.

Erhabene Fregattvögel weihen die Dämmerung einm

sie blitzt durch die schlagenden Schwänte von Pferden,

durch ihre steinigen Weiden.

Von der Landspitze behauenem Amboß 

senkt sich die Gischt in Sternen.

Großzügiger Ozean, weise den Wanderer

von seinen salzigen Decken, den Verlorenen, 

den die tiefen Tröge des schweinschwarzen Tümmlers locken.

Herum das Herzenssteuer, hier die Stirn.

Derek Walcott

aus: Derek Walcott, Das Königreich des Sternapfels, Hanser Verlag - Edition Akzente, 1989, München / Wien

Karte der neuen Welt

(2) Die Bucht

Halle sie wieder, schwelle: die Isolde-Legende

in schläfrigen Explosionen deiner Brandung.

Ich schmuggelte, in gebleichtem Kiel zur Küste rauschend,

zu weißem Sand, bewacht vom harten Manzinellabaum

ein Geheimnis;

der Schatten des Fregattvogels liest es.

Diese Bucht ist ein Ofen.

Die Blätter blitzen den Wellen Silbersignale.

Fern des Fluches einer Regierung durch Rasse,

blättre ich um - zersetzender Fehler des Buches -,

ihre Zöpfe aus Meeresdunst auf meinem Gesicht zu spüren,

Salzgeschmack vom Munde des Windes zu fangen. 

Derek Walcott

aus: Derek Walcott, Das Königreich des Sternapfels, Hanser Verlag  - Edition Akzente, 1989, München / Wien

Karte der neuen Welt

(1) Archipele

Am Ende dieses Satzes wird es Regen setzen.
Am Rande des Regens ein Segel.

Langsam wird das Segel Inseln nicht mehr sehen;
in den Dunst wird der Glaube an Häfen
einer ganzen Rasse gehen.

Der zehnjährige Krieg ist beendet.
Helenas Haar, eine graue Wolke.
Troja, weiße Aschgrube
an drieselnder See. 

Das Drieseln spannt sich wie Harfensaiten. 
Mit wolkenweißen Augen ergreift ein Mann den Regen
und zupft die erste Zeile der Odyssee.

Derek Walcott
aus: Derek Walcott, Das Königreich des Sternapfels, Hanser - Edition Akzente, 1989, München / Wien