Nichts geschieht zweimal

Nichts geschieht zweimal, nein nichts

wird zweimal geschehn. Deswegen, dermaßen

kamen wir unfertig ins Sein,

und ohne Routine werden wir es verlassen.

In der Schule der Welt selbst unbelehrsamste Kinder

wiederholen wir schwerlich

nicht Sommer und keinen einzigen Winter.

Kein Tag wird dem andern je gleichen,

keine Nacht zu der anderen taugen,

ein Kuß wird dem anderen weichen,

fremd sein derselbe Blick in des gleichen Mannes Augen.

Als deinen Namen gestern ein anderer

laut vor mir nannte, da war mir, 

als wäre eine Rose durchs geöffnete Fenster gefallen.

Heute bist du in meinem Haus, 

und ich bin allein.

Eine Rose? Wie sieht eine Rose aus?

Wie eine Blume? Oder vielleicht wie ein Stein?

Warum, böse Stunde, trübst du vage

den Augenblick mit überflüssigem Zagen?

Du bist, existierst, also mußt du vergehen.

Du wirst vergehen, und das ist schön.

Wisława Szymborska

aus: Wisława Szymborska, Vokabeln. Gedichte, Volk und Welt Verlag, 1979, Berlin

oder tau

meine hand ist ein toter fisch morgens
auf deiner brust treibt er
seitlings die nacht flog
ein fischreiher auf

meine augen zwei schaukelnde kanus in
den knappen wellen des taglichts dir sitzt
ein toter fisch wie ein alp auf der brust
wie ein fisch an der luft schnappst du zuckst
zurück vor den brüdern der eine
heißt schlaf sie paddeln
mit einvernehmlichen schlägen bei jedem
knüpfen sie blitzende schnüre
tropfen für tropfen in den fluss

meine hand ist ein toter fisch
morgens silbern die schuppen im schilf
ungefangen schwappt er auf deiner brust
ans ufer das schilf fackelt lange

judith zander, oder tau, dtv, 2011, münchen