Ich stieg ein paar Gassen hinauf bog ein- zweimal um die Ecke
lief immer der Nase nach lief und lief
eine Tür tat sich auf ich trat ein
verlor mich im eigenen Innern
die Stadt kenne ich nicht
solche Häuser sah ich noch nie
einige Ameisenbauten andere leer
einige Fensterfronten andere blinde Gemäuer
ich folgte einer Straße eng krumm schmutzig verwinkelt
im Bogen führte sie mich zurück an die alte Stelle
es verschlug mich in die Mitte eines asphaltierten Boulevards
eine lange breite Allee bis zum Sonnenaufgang
wenn es in einem Stadtviertel regnet
scheint im nächsten die Sonne
im dritten der Mond
ich ging über eine Brücke
die eine Hälfte von Lampen erleuchtet
die andere finster
ich sah zwei Bäume Stamm an Stamm
an einem zittert kein Blatt
der andere krümmt sich wimmert und ächzt
in einer Stadt ähnelt nichts einander
ausgenommen die Menschen
die waren Zwillinge Drillinge Fünflinge Neunlinge Millionlinge
alle ängstlich
alle Helden
alle dumm
alle klug
alle Schweine
alle Engel.
Nâzim Hikmet, Leipzig, 7. September 1961