dein Flügel ist, dich aufhebt und dorthin geht,
wo die leichten Metalle sich wiegen,
wo die Luft schneidend ist
in einem neuen Verstand,
wo Waffen sprechen
von einziger Art.
Verficht uns dort!
Die Woge trug ein Treibholz hoch und sinkt.
Das Fieber riß dich an sich, läßt dich fallen.
Der Glaube hat nur einen Berg versetzt.
Laß stehn, was steht, geh, Gedanke!,
von nichts andrem als unsrem Schmerz durchdrungen.
Entsprich uns ganz!
Ingeborg Bachmann
aus: Ingeborg Bachmann, Sämtliche Gedichte, Piper Verlag, 2008, München