Dünnbesiedelt
das Land.
Trotz
riesigen Ländern und Maschinen
Liegen
die Dörfer schläfrig
In
Buchsbaumgärten; die Katzen
Trifft
selten ein Steinwurf.
Im
August fallen Sterne.
Im
September bläst man die Jagd an.
Noch
fliegt die Graugans, spaziert der Storch
Über
unvergiftete Wiesen. Ach, die Wolken
Wie
Berge fliegen sie über die Wälder.
Wenn
man hier keine Zeitung hält
Ist
die Welt in Ordnung.
In
Pflaumenmuskesseln
Spiegelt
sich schön das eigne Gesicht und
Feuerrot
leuchten die Felder.
Sarah
Kirsch