Arbeiten macht müde

Eine Straße überqueren, um fort von zu Hause zu laufen,
das tut nur ein Junge, aber dieser Mann, der den ganzen
Tag auf der Straße herumläuft, ist kein Junge mehr,
und er läuft nicht fort von zu Hause.

                                                                 Nachmittage gibt es
im Sommer, wenn selbst die Plätze leer sind, hingedehnt
unter der Sonne, die schon sinkt, und dieser Mann, der jetzt ankommt
auf der Allee mit den nutzlosen Bäumen, bleibt stehen.
Lohnt es sich denn, allein zu sein, daß man immer noch einsamer wird?
Wenn man nur so herumläuft, sind die Plätze und Straßen
leer. Man muß eine Frau anhalten,
mit ihr sprechen und sie bewegen, zusammen zu leben.
Sonst spricht man für sich allein. Deshalb zuweilen
die nächtliche Trunkenheit, die Gespräche anknüpft
und die Pläne des ganzen Lebens erzählt.

Gewiß nicht durch Warten auf dem verlassenen Platz
begegnet man jemand, doch wer durch die Straßen geht,
bleibt manchmal stehen. Wenn sie zu zweit wärn,
auch wenn sie durch die Straßen gingen, das Haus würde sein,
wo jene Frau ist, und dann lohnte es sich.

Cesare Pavese

Buenos Aires

 29. November, dem Namen nach

dunkelster Tag. In Buenos Aires

war heller Sommer, als ich vorbei

am Obelisken, die Talcahuano und

die Guido hinauf nach Recoleta ging.

Gewittriger Wind durchbrauste die Luft.

Die Kronen der großen Straßenbäume,

viele voller violetter Blüten wie Flieder,

rasselten und rauschten, und oben war

der Himmel wolkenlos blau. Ein Gewitter

würde es kaum geben, seinen Wind aber

gab es, er wirbelte Blütenduft vor mir her,

und auch das Licht: Schnell wie gedimmt

verfinsterten sich Gesichter, Fenster, und

die zerbeulten Straßenkreuzer, unterwegs

nach Recoleta, schalteten die Scheinwerfer

und die Blumenverkäufer in ihren Häuschen

unter den Bäumen die nackte Glühbirne ein.

Das Licht eines Gewitters, das abwartete,

das blendete, als ich zur Basilika kam und

das schwarze Gusseisentor des Friedhofs

im selben Moment ins Schloss fiel. Ein Park

mit Oleanderbüschen und Bänken lag davor,

Wasserverkäufer sangen »Bombon! Bombon!«,

und ein alter Herr spielte dazu auf der Gitarre

immer aufs Neue dasselbe traurig süße Lied,

dem ein Junge lauschte, der neben ihm saß

mit einem Eichhörnchen auf seiner Schulter.

Mirko Bonné,  Die Republik der Silberfische, Schöffling & Co., 2008, Frankfurt am Main

Das falsche und das wahre Grün

Du wartest nicht mehr auf mich mit dem billigen
Herzen der Uhr. Gleich, ob du das Grau
öffnest oder hältst: es bleiben dornige,
kahle Stunden, mit dem plötzlichen
Schlagen von Blättern auf den Scheiben deines
Fensters, hoch über zwei Wolkenstraßen.
Mir bleibt die Trägheit eines Lächelns,
der dunkle Himmel eines Kleides, der rostfarbne
Samt um deine Haare geschlungen
und gelöst auf den Schultern, und dies dein Gesicht
in kaum bewegtes Wasser versunken.

Schläge rauhgelber Blätter,
wie Vögel von Ruß. Andere Blätter
bersten nun die Zweige und schnellen schon los,
ineinander verschlungen: das falsche und wahre Grün
des April, jenes entfesselte Grinsen
des sichern Erblühns. Und du blühst nicht,
treibst keine Tage, noch Träume, die aus unserem
Jenseits steigen. Hast nicht mehr deine kindlichen
Augen, hast nicht mehr zarte Hände,
mein Gesicht zu suchen, das mir entflieht?
Es bleibt die Scheu, Verse zu schreiben
ins Tagebuch oder einen Schrei auszustoßen
ins Leere oder in das unbegreifliche Herz, das
mit seiner abschüssigen Zeit noch kämpft.

Salvatore Quasimodo

Carte blanche.

Ja doch. Es ist einiges da. Vom kleinen
Trauma bis zum grossen Trend. Silben
aus aller Welt. Sandkörner. Pigmente.
Der Statist schaut vielsagend. Kneift ein
Auge zusammen. Na los. Ich höre nichts.
Ich staune. Die Souffleuse spricht lauter.
Ein Schwarm von Schutzengeln fliegt auf.

Brigitte Fuchs

Klar und verlassen

Klar und verlassen gehen die Morgen
hin. So taten einst
deine Augen sich auf. Langsam
verstrich der Morgen, ein Abgrund
unbeweglichen Lichts. Er schwieg.
Du Lebendige schwiegst; unter deinen Augen
lebten die Dinge
(kein Leid, kein Fieber, kein Schatten)
wie ein Meer am Morgen, so klar.

Wo bist du, Licht, es ist Morgen.
Du warst das Leben und die Dinge.
In dir atmeten wir, wach
unterm Himmel, der noch in uns ist.
Ohne Leid, ohne Fieber,
ohne diesen schweren Schatten des
Tags voll Getümmel, so anders. O Licht,
ferne Klarheit, angstvolles Atmen,
richte die unbewegten,
klaren Augen auf uns.
Dunkel vergeht der Morgen
ohne das Licht deiner Augen.

I mattini passano chiari
e deserti. Cosí i tuoi occhi
s’aprivano un tempo. Il mattino
trascorreva lento, era un gorgo
d’immobile luce. Taceva.
Tu viva tacevi; le cose
vivevano sotto i tuoi occhi
(non pena non febbre non ombra)
come un mare al mattino, chiaro. 

Dove sei tu, luce, è il mattino.
Tu eri la vita e le cose.
In te desti respiravamo
sotto il cielo che ancora è in noi.
Non pena non febbre allora,
non quest’ombra greve del giorno
affollato e diverso. O luce,
chiarezza lontana, respiro
affannoso, rivolgi gli occhi
immobili e chiari su noi.
È buio il mattino che passa
senza la luce dei tuoi occhi.

Cesare Pavese

Vive le réalisme... oder so.

Bevor die Sonne kommt, geht ein Schauer durch die Menschen.
Nicht weil sie vielleicht Kinder der Nacht sind,
sondern weil das Quecksilber vor Sonnenaufgang um einige Grade sinkt.

Ödön von Horváth

[Träume]

Träume führen uns oft in Umstände und Bequemlichkeiten hinein, in die wir wachend nicht leicht hätten können verwickelt werden, oder lassen uns Unbequemlichkeiten fühlen, welche wir vielleicht als klein in der Ferne verachtet hätten, und eben dadurch mit der Zeit in dieselben verwickelt worden wären. Ein Traum ändert daher oft unseren Entschluß, sichert unsern moralischen Fond besser als alle Lehren, die durch einen Umweg ins Herz gehen.

Georg Christoph Lichtenberg, aus den Sudelbüchern

Für M., auch wenn mir einiges manchmal erst später bewusst wird.
L.