Schön ist
es, dir zu schreiben
Aus der
Verlassenheit.
Die Wiesen
hintern Fensterscheiben
Gehn
Kilometer weit.
Die Stadt
liegt mir im Magen
Mit ihrem
öden Krach.
Bin
schlaflos schon seit Tagen,
Nicht müde
und nicht wach.
Seh dich
durch Straßen fahren
Im gelben
Autobus.
Als wären
wir seit Jahren
Getrennt,
bis ganz zum Schluß.
Nur Stille
hier, seit Tagen
Kein
Brief, kein Telefon,
Nicht
sprechen, hören, fragen,
Das Herz,
nur monoton.
Nun sind
wir zwei uns ferne.
Die Flucht
ist selbst gewählt.
Die Wolken
und die Sterne
Sind
längst schon abgezählt.
Was ich
besaß, das störte.
Was ich
ersehnt, war weit.
Nur was
mir nicht gehörte
Blieb eine
Kostbarkeit.
Verketzert
sind die Frommen,
Verbrannt,
was einst noch fror,
Es kann
nur nah sich kommen,
Was fern
sich war, zuvor.
Denn wärst
du hier geblieben,
Dann wärn
wir schon entzweit,
Es gehn
die grünen Wiesen
Hier
Kilometer weit.
Hans-Eckardt Wenzel